Nubarrón, agüacero... es el tiempo el que acaba con el sol. Ahora es todo sombra, todo. Hasta el recorte del horizonte.

Las ramas tratan de azotarse para despertarse del letargo, pero la amnesia del viento las contiene. Dura mirada de marañas de alambres despojados, rasgan de nuevo la rigurosa seda gris.

Desplomada en la tierra revuelta, recordando los vientos de infancia con los ojos fijos en las crestas del vapor.